OF LOVE AND CYANIDE! (poem) - Linda Maria Baros - France

D'AMOUR ET DE CYANURE!

Ne m’appelle pas chez toi, dans ta mansarde,
tournant – comme un écervelé tournant! –
     les boutons de la cuisinière, 
          pour te défaire une fois pour toutes
     des hurlements des vieux loups du four,
          de leurs poils mués, 
          qui te poussent sans cesse sur les bras, 
          la nuit, comme des furoncles, alors que tu éteins
     les cigarettes profondément dans ta chair.
 
Ne m’appelle pas chez toi, dans ta mansarde, 
fendant – comme un écervelé fendant! – 
     entre les barreaux du lit, 
     dans la porte, sous la botte, 
          ton tibia et ton péroné 
     – je les entends craqueter dans mon portable –, 
          comme si tu fendais 
le vieux fusil de chasse de ton père,
trop poisseux pour que tu puisses le charger à nouveau,
     après qu’il s’eut brûlé la cervelle 
     et, pris de spasmes, qu’il eut cassé ta porte
                         à coups de pied.
 
Ne m’appelle pas chez toi, dans ta mansarde,
          puisque j’y viendrai !
Et je m’arracherai le cœur de la poitrine, 
     je l’entaillerai avec les dents 
     et je le saupoudrerai de sel
          extrait avec une rivelaine
          de mes glandes lacrymales 
     et je le jetterai, 
comme l’on jette une meule,
pour qu’il brise ton tibia et ton péroné,
          – en de menus morceaux! –,
pour qu’il entasse profondément dans le four
          ton souffle d’ammoniaque
et pour qu’il fende à jamais
          ta tête de bête sauvage!

OF LOVE AND CYANYDE!

Don’t call me from home, from your garret,
turning – like a turning lunatic! –
 the knobs on your cooker,
         to rid yourself once and for all
  from the howling old wolves of the oven,
          with their matted fur,
            that sprouts endlessly on your arms,
              at night, like carbuncles, while you crush
        your cigarettes out deep in your flesh. 
 
Don’t call me from home, from your garret,
splitting – like a splitting lunatic! –
      between the bars of the bed,
      in the door, under the boot,
              your tibia and your fibula
        – I can hear the cracking in my mobile –,
         as if you were splitting
  your father’s old hunting rifle,
  too filthy for you to load again
          after he had blown his brains out
         and, in spasm, had kicked down your door.
 
Don’t call me from home, from your garret,
                                  because I’ll come for you!
        And I’ll tear my heart out of my chest,
           I’ll hack at it with my teeth
             and I’ll sprinkle it with salt
                    extracted with a pick
                     from my tear ducts
                and I shall hurl it
       as one hurls a millstone,
 so it breaks your tibia and your fibula
           – into little pieces! –
   so it buries deep in the oven
             your ammoniac breath
      and so it splits once and for all
         your savage beastly head!