En una tarde ocurrió que vi correr a dos alcaravanes.
Pasaron veloces por mi enramada, cantando: “leu, leu, leu ma . . . leu, leu, leu ma”.
Había luna subiendo sobre el rojo descanso del sol . . . y
los vi perderse por el camino que va hacia el jagüey de Mariirop.
Entrada la noche sucedió un sueño en mí . . . lleno de mujeres-aves:
estaba Jiet-Wüittüsü, la mujer-azulejo, tejiendo con todos los colores del tiempo;
Jiet-Wawaachi, la mujer-tórtola, llamaba a sus hijos: 
                                              ¡traigan la vida aquí! ¡traigan la vida aquí! ;
Jiet-Shotii, la mujer- lechuza, acechando, desde el fuego de sus ojos,
al hombre deseado; Jiet-chünü’ü, la mujer-colibrí, renovando las flores de los sueños
olvidados . . . y muchas aves y muchas mujeres;
Jiet-Kaarai, la mujer-alcaraván, allá, henchida de presagios en cada
latido de su corazón; Jiet-wuluui, la mujer-turpial, repartiendo el agua fresca de la risa;
Jiet-Iisho, la mujer-cardenal, sosteniendo el entorno en sus alas rojicenizas.

Al despertar le conté mi sueño a mi madre . . . y sonrió sin mirarme:
“¡Aaa, ella es una wainpirai... una mujer-sinsonte!”. . . y a partir de entonces
he venido descubriendo las plumas ocultas de las mujeres que nos abrigan.