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Trotz Hast in der Dauer kränzen, der haarige Klumpen Schliergott im
Inneren des Ganges, ohne Koordinaten füllt er sich, magert ab, lebt er
zäh ein und aus. Kaum zu fassen, dass er sich nicht zu lösen beginnt;
aber er ist gespannt, Lot hält ihn an seine Sandale geschnürt, einer
bleichen Tochter Munchs ist das andere Ende des Fadens durch die
Fingerkuppe gestochen.
Oben, darf ich vermuten, dass es weitergeht. Im grauen Stoff der Bewölkung,
und überm Damast soll das Weltall sein. Das Weltall in uns hoch oben,
unten, auf, jenseits, neben uns, das Weltall ohne Stadtplan bohrt sich
hitzeresistent durch mich durch, als sei ich die Ecke des Globus.
Dass es nicht weitergeht. Führen eh nicht. Die Touristenbimmelbahn setzt
heute senkrecht an und tuckert Richtung Mond, wenn jemand Hunger hat,
kann sie Bohnen pflücken, falls sie Wasser lassen muss, bitte warten, bald
schwebt es gebündelt davon. Von Stern zu Stirn massiert uns die Raufaser
anders, der Äther aber weht in un-endlicher Nähe von uns fort. Knipsen
mit Blitz verschreckt den Meteoriten, scheu wie ein Boss, dem nichts fehlt.
Auf dem Rücken der niedlichen kleinen Robben, denen es hier oben wie im
Himmel geht, ehrlich, wächst austernfarbenes Löschpapier, dann gleitet
es ab und singt ein Lied dazu, bis es sich in meine Hände gelegt hat,
dann schweigt es, aber brummt noch weiter ohne Ton. Die weggepressten
Buchstaben stehen auf und steigen mit ihren komischen Füßen auf der
Leiter des Brummens in mein Ohr, es klingt wieder, klingt ein Matrosenlied,
die Schwingen der Möwen die Seelen der Matrosen, die Seele der See
ein Gebet.
Ich hab Hunger. Mir wurden Bohnen versprochen. Ich setze die 3D-Brille
ab und bemerke, wie flach der Kopf meines Vorsitzers ist.
Inneren des Ganges, ohne Koordinaten füllt er sich, magert ab, lebt er
zäh ein und aus. Kaum zu fassen, dass er sich nicht zu lösen beginnt;
aber er ist gespannt, Lot hält ihn an seine Sandale geschnürt, einer
bleichen Tochter Munchs ist das andere Ende des Fadens durch die
Fingerkuppe gestochen.
Oben, darf ich vermuten, dass es weitergeht. Im grauen Stoff der Bewölkung,
und überm Damast soll das Weltall sein. Das Weltall in uns hoch oben,
unten, auf, jenseits, neben uns, das Weltall ohne Stadtplan bohrt sich
hitzeresistent durch mich durch, als sei ich die Ecke des Globus.
Dass es nicht weitergeht. Führen eh nicht. Die Touristenbimmelbahn setzt
heute senkrecht an und tuckert Richtung Mond, wenn jemand Hunger hat,
kann sie Bohnen pflücken, falls sie Wasser lassen muss, bitte warten, bald
schwebt es gebündelt davon. Von Stern zu Stirn massiert uns die Raufaser
anders, der Äther aber weht in un-endlicher Nähe von uns fort. Knipsen
mit Blitz verschreckt den Meteoriten, scheu wie ein Boss, dem nichts fehlt.
Auf dem Rücken der niedlichen kleinen Robben, denen es hier oben wie im
Himmel geht, ehrlich, wächst austernfarbenes Löschpapier, dann gleitet
es ab und singt ein Lied dazu, bis es sich in meine Hände gelegt hat,
dann schweigt es, aber brummt noch weiter ohne Ton. Die weggepressten
Buchstaben stehen auf und steigen mit ihren komischen Füßen auf der
Leiter des Brummens in mein Ohr, es klingt wieder, klingt ein Matrosenlied,
die Schwingen der Möwen die Seelen der Matrosen, die Seele der See
ein Gebet.
Ich hab Hunger. Mir wurden Bohnen versprochen. Ich setze die 3D-Brille
ab und bemerke, wie flach der Kopf meines Vorsitzers ist.
Poet's Note: Vielleicht hört man dort oben Peer Rabens Die großen weißen Vögel, gesungen von
Ingrid Caven.
Despite haste in permanence garlanding, the hairy clump of smeargod
on the inside of the aisle, without co-ordinates he fills himself, emaciates,
viscously settles in and spreads out. Almost unbelievable that he doesn’t start
peeling away; but he’s tense, Lot holds him tied by his sandals,
the other end of the thread is pierced through the fingertip of a pale
daughter of Munch.
Above, I may presume that it’s still carrying on. In the grey fabric of the cloud cover
and above the damask is where the universe is said to be. The universe in us high above,
below, on, beyond, beside us, the universe without a street map bores
through me, heat-resistant, as though I were the corner of the globe.
That it’s not carrying on. No guided tours anyway. The tourist ding-dong train is
starting vertically today and chugging towards the moon. If anybody’s hungry
she can pick beans. If she needs to have a pee, please wait, soon
it’ll pool and hover off. From star to forehead the woodchip massages us
differently, but the ether drifts in un-ending nearness away from us. Clicking
with flash startles the meteorites, shy as a boss who lacks nothing.
On the backs of the sweet little seals which are up here like in heaven,
honestly, oyster-coloured blotting paper grows, then it slides
away singing a song all the while until it’s settled into my hand,
then it falls silent, but carries on humming without sound. The letters
that were pressed away get up and climb with their comical feet up the
ladder of the humming into my ear; there’s a ringing again, ringing a sea shanty,
the wings of the gulls souls of the sailors, the soul of the sea
a prayer.
I’m hungry. I was promised beans. I take off my 3D glasses
and notice how flat the head is of the person sitting in front of me.
on the inside of the aisle, without co-ordinates he fills himself, emaciates,
viscously settles in and spreads out. Almost unbelievable that he doesn’t start
peeling away; but he’s tense, Lot holds him tied by his sandals,
the other end of the thread is pierced through the fingertip of a pale
daughter of Munch.
Above, I may presume that it’s still carrying on. In the grey fabric of the cloud cover
and above the damask is where the universe is said to be. The universe in us high above,
below, on, beyond, beside us, the universe without a street map bores
through me, heat-resistant, as though I were the corner of the globe.
That it’s not carrying on. No guided tours anyway. The tourist ding-dong train is
starting vertically today and chugging towards the moon. If anybody’s hungry
she can pick beans. If she needs to have a pee, please wait, soon
it’ll pool and hover off. From star to forehead the woodchip massages us
differently, but the ether drifts in un-ending nearness away from us. Clicking
with flash startles the meteorites, shy as a boss who lacks nothing.
On the backs of the sweet little seals which are up here like in heaven,
honestly, oyster-coloured blotting paper grows, then it slides
away singing a song all the while until it’s settled into my hand,
then it falls silent, but carries on humming without sound. The letters
that were pressed away get up and climb with their comical feet up the
ladder of the humming into my ear; there’s a ringing again, ringing a sea shanty,
the wings of the gulls souls of the sailors, the soul of the sea
a prayer.
I’m hungry. I was promised beans. I take off my 3D glasses
and notice how flat the head is of the person sitting in front of me.
Poet's Note: Perhaps what they’re hearing up there is Peer Raben’s The Big White Birds sung by
Ingrid Caven.