Jusqu’à toi,
les tailleurs de marches s’écroulent par endroits
regardant au loin vers l’horizon,
jusqu’à toi.
Engouffrés et mous dans la cage visqueuse de l’escalier.

Les couvertures des portes, jusqu’à toi,
– des peaux de veau, déchirées
par les broches des sangliers.
En terre aromatisée (kieselguhr), ton œil sauvage,
ta bouche de mercure.

Jusqu’à toi, il y a le coin de la rue
où dorment immobiles, dans un nuage de cristal,
ceux qui n’ont ni maison, ni dieux.
Comme à travers la bouche ternie d’un canal,
à travers leurs vêtements troués,
les regarde Celui d’en Haut, avec une pitié infinie.

Jusqu’à toi, il y a le grand boulevard,
au-dessous duquel pend
à de longs crochets d’acier,
comme un masque à gaz,
le scalp des jours passés.
Et la mitrailleuse avec laquelle tu tires longuement.
Les balles bourdonnent, la caravane ne vient pas.

Jusqu’à toi – les paroles dites. Le faux pas.
Tu tires à travers les fenêtres sur toi.