SUR LE PORT
Il y a des traces de sel
A tous endroits où le clapot
Ronge le ciment. Une odeur
De vieux cambouis se mêle
A la saumure et le soleil monte
A grandes claques rouges sur le tissu
D’eau lente et les premiers casiers
Qu’on lance vers le quai dans le cri
Des mouettes. Avec tendresse
Une main ride la surface d’un bac
Où disparaît la dernière étoile
Et puis : dix francs, dix francs,
S’exclame la marchande de sardines,
Je fais les vivantes au prix des mortes !